2018

Уходит, не прощаясь, этот год. Меняя напоследок все в округе. И мы, от удивления встаем, Как волосы на мокром чуть затылке. Слеза скупая капает в бокал, Где плещется не детское мартини. И прорезается не громкий наш вокал, О том, чтоб нас морозы отпустили. А мысли, стройной чередой, Пытаются освоить все что было. Но к черту все! Портвейн! Домой! И смысл жизни в чистке мандаринов!