Пепел.

На обрывке сожженной ткани
Рисуется чей-то портрет,
А может, хранили там грани,
Чужой памяти секрет?

А может в развеянном пепле,
Скромные строки в углу?
О днях минувших редеют
Записи дней на ветру.

И то, что золою стало,
Когда-то у сердца цвело
И в памяти лишь звучало
Что в жизни давно уж прошло.