Желтая стрела

Философия по Фрейду, психология по Канту,
Собираются в архивы буквы, ставшие судьбою.
Ноты рвутся сквозь октавы у плохого музыканта.
Бьётся сердце мимо такта. Невозможно быть собою.

Поезд мчится сквозь пространство, желтый свет стрелы горящей.
Машинисты, пассажиры пьют Бордо и курят трубки.
Их придумал злой писатель. Всемогущий, Настоящий.
Мир, страницами наполнен, очень гибкий, слишком хрупкий.

У рассказа две концовки, Незе курит и смеется.
Мы сквозь тамбуры в вагонах. Кофе льётся мимо чаши.
Расскажи мне, друг-подснежник, как земля на выдох бьется,
По секундам пляшут тени, становясь глупей и старше.

Поезд режет угол острый, стук колес уже не слышен.
Кроме чая и стакана - мельхиора тяжесть греет.
Желтый луч, упавший о земь, тихо спит, почти не дышит.
Между Бэконом и Гобсом то горит, то бледно тлеет.