Сходил за хлебом

Словес красивых кружева. Плести теперь. Уж нету смысла. Не тот уж нынче век. Не те мозги и души. Глагол теперь не жжет сердца. Людей. От классики у зуммеров лишь. Вянут уши. Не учась музыке. Не изучая нотный стан. В консерваториях столичных. И даже не умея изобразить. К Элизе или Лунную Сонату. На фортепиано. Хоть сколь-нибудь прилично. Можно выдавать за стих. Тот, кринж, что сочинил. За хлебом В “Пятерочку” Выходил пока ты. Металла скрежет. И раскаты грома. Музыкой теперь зовётся. Рандомом завали фандом. Поток случайных фраз. Без связи всякой. И без смысла. Вводит молодежь в транс. И колбасит как. От ириски кислой. Не важно, в каком веке ты живешь. Где нынче зависает молодежь. Балах ли, пати, трусах, рейвах. Что предпочитает Шампанское, вино и грог. Иль водкой разбодяжить энергетик. Спорткары иль кареты. Развозят их по номерам. После распутного банкета. Несясь стрелой по городским. Ночным бульварам. Залитых светом фонарей. Или неоновых огней. У кутежа без меры. Всегда один итог. Кончается он. Открытой не той дверью. Казалось бы. Что жизни той итог. Решает не талант и вдохновение. А то, на сколь глубок кошель. Есть ли в нем бабло. И то насколько благородно. Твое происхождение. Вот только. Получая сейчас кое-что задаром. Одинаково и крестьянам, и боярам. Потом сторицею платить. Придется по счетам.