Август.

Оно стекает густым мёдом —
сквозь пальцы — янтарным и вязким.
Время, замедленное светом,
дышит на стекло распашным.

Травы, шепчущие на ты,
каждый свой выдох — в росу.
А за холмами уже рдеют
языки спелой грозы.

Но пока:
— солнечный зайчик в пустом стакане,
— книга, захлопнутая на полуслове,
и это лето, которое каплей
останется меж страниц — мёдом.