Ода Риге

О, Рига, погружённая в туман,
в изгибах зеркала уснувшей Даугавы!
Каким доисторическим томам
принадлежат седые амальгамы
твоих недвижных вод,
но вот, на башнях
тронет ветер новый флюгер,
и запах из кофеен и «калашных»
опять зацепится за угол
и упадёт на камни мостовой,
дотянется чешуйчатой змеёй
до нефов Домского собора,
где шторм поёт орган и плачет
мокрый зонтик – укором
осознанья, что забыт,
что Бах, как встарь, неподражаем,
и жаль, что завтра уезжаем,
а дождь снаружи моросит,
он тянет нити слёз дрожащих,
уснул в тумане лунный зайчик,
и царственен Вецриги вид.