и кожа не броня
и ты не щит.
не боги нас бранят,
когда исшит
рубец на мелкий крест.
во мне дыра.
ты заново воскрес,
я не смогла.
и в розовом вине
кровавый сплин.
фантомом в смертном сне
слиянье спин.
зияет наготой
нательный крест.
ты умирал под той,
на мне воскрес.

Кхе…кхе
закончилось пике
падением в болото смерти
и кривит рот
беззубый стон

а вдалеке
среди времён
еще один на свет рождён
в петле судьбы

в болоте черти
устроят пир под громкий ор
новорожденного владыки
кричит король
кипит кагор
а смерть уже не вяжет
лыка

и в сласть
и в страсть
и в страх лицом
ударится младенец грозный

пике стареющих отцов
как поцелуи смерти в дёсна