Я снова принес красивых ромашек
Огромный букет.
Ты глядишь на него и меня равнодушно;
Тебя больше нет.
Ты лежишь в холодной могиле, посерел твой портрет.
Ты не веришь больше в любовь,
И погас твой свет.

Мы с тобой не любили особо-то
И никогда;
Мы с тобой ещё, в общем-то, толком
Не жили, да.
Только вот ты лежишь мне встанешь
Уже никогда, ну а я
Все к могиле ношу цветы, и дышит
Душа моя.

Ты решила, что знаешь весь мир наизусть,
Тебе все известно.
Тебе нечего больше здесь делать,
Решила когда-то.
Ты шагнула в окно, словно птица,
Упала... Все честно.
Я надеюсь, тебе удалось сбежать из
Земного ада.

Ты не скучай, я приду
Как-нибудь ещё,
Принесу тебе новый букет по весне
Из цветов.
Не подставил тебе я когда-то
Свое плечо;
Ты покинула мир, ты сбежала
От холодов.

Однажды все ангелы влюбятся. Захотят человечьей любви. Только если с людьми поцелуются, упадут с облаков до земли.

Упадут и погибнут счастливыми, разобьются о мокрый асфальт. Любовь губит; такие вот принципы;
От нее хотят лишь умирать.

Не смотри ей в глаза, пожалуйста:
Там много тоски, отчаянья.
И она ведь не просит жалости,
Не нужны ей наши чаянья.

Не люби ее теплые плечи,
Ведь она не достойна любви.
Она - волк в драной шкуре овечьей!
От себя ее боль оторви...

Лучше б ты полюбил ее песни,
Полюбил бы ее стихи.
Аргументы сейчас бесполезны?
А над логикой выросли мхи...

Посмотри ей в глаза, раз уж смелый!
Шанс уйти уже догорает.
Посмотри, тебе можно, наверно:
Она слабых не убивает.

Меланхолия Достоевского,
Чей-то рядом велосипед,
Мое лето не королевское -
Простое: книжка, и плед.

Прогулки с друзьями до вечера,
И Интернет вместо сна.
Песни Цоя в наушниках вечные,
Дети летние с вайбом "весна".

У них впереди бесконечная,
И такая короткая жизнь!
Там, где лето останется вечное,
Ты местечко нам придержи!

Наше лето не королевское,
А простое, как быстрый "привет!",
Но останется в нашей памяти
На несчётное множество лет.

Сквозное ранение: пуля прямо в висок.
я не спасал: не хотел, хотя тогда еще мог.
Свидетелей нет, в груди тридцать три ножевых;
Красивая цифра, вот только бездарнейший стих.

Упала не от смертельного в спину ножа -
Я наплету им, это самоубийство. "Как жаль!"
Мне поверят- свидетелей нет! - а не тебе:
Ты с зашитым навеки ртом в могиле, во мгле.

А знаешь, ведь это не я, это ты была!
Ты в это поверила даже сама, по течению плыла.
Конфетно-букетный период? Кроваво-несчастный!
И ты ведь по доброй воле разбилась на части!

Тридцать три ножевых, и сквозная пуля в висок -
Виновата лишь ты: я хотел спасти, но не смог.
И от предательски воткнутого ножа
Ты упала специально, всем телом в экстазе дрожа.

Я ни в чем не виновен, я в белом стою пальто!
Да, на нем твоя кровь, но ведь это другое, не то!
Ты об этом просила сама, и ты знаешь прекрасно,
Что иметь свое мнение очень и очень опасно.

И ведь ты добровольно (почти) порезала вены,
Хотя кто подтвердит? Разве только что я вот и стены...
Ну и что, что над телом кружится черный смог?
Я тебе ну совсем вот чуть-чуть помог!

В общем, я в белом дождевике, это ты поняла,
И взвыла сейчас не мной запущенная стрела,
Хотя если совсем по-честному, без вранья,
Ту пулю из дула выпустила не ты, а я.