Троллейбус

По проводам, как по линейке,
Скользит троллейбус не спеша.
Он стар, скрипит его скамейка,
Но в нём живёт своя душа.

Он помнит тысячи историй,
Проспектов утреннюю синь,
Студентов из аудиторий,
И запах мокрых апельсин.

Шуршат устало шины в лужах,
В окне мелькают этажи.
Он никому почти не нужен,
Но всё равно покорно жив.

Свои «рога» к сетям цепляя,
Он ловит ток, как мы — мечту.
И, остановки объявляя,
Везёт сквозь город суету.

В салоне дремлет пассажирка,
Склонив седую голову.
А за окном — витрин картинка,
И дождь стучит по рукаву.

И в этом медленном движенье,
Под тихий гул и скрип дверей,
Есть целой жизни отраженье,
И теплота простых людей.