В пыли дорог, средь зноя Галилеи,
Шёл Человек, чьи речи, как ручей,
Смывали грязь, лечили все болезни,
И зажигали свет в сердцах людей.

Он говорил о Царствии Небесном,
О том, что выше злата и камней.
О милости, о подвиге чудесном,
О пастыре, что ищет средь полей

Одну овцу, заблудшую в овраге,
И, отыскав, на плечи вознесёт.
Он говорил о вере и отваге,
О том, что семя в землю упадёт,

И, умерев, стократный плод приносит.
Он шёл к больным, к презренным, к беднякам.
Он тяжести чужие молча носит,
И открывает путь наверх, к векам.

Потом был суд, толпа, плевки, насмешки,
И крест тяжелый на святых плечах.
И гвозди, что вонзались в плоть неспешно,
И меркнущее солнце в небесах.

Он отдал всё. За друга, за злодея,
За тех, кто бил, и тех, кто слёзы лил.
И смерть сама, от ужаса немея,
Склонилась перед Тем, кто победил.

И в третий день, когда заря вставала,
Пустая гробница явила свет.
Любовь воскресла. Смерти не бывало.
И в этом – главный жизненный ответ.

С тех пор горит Его свеча живая,
Сквозь бури лет, сквозь мрак и суету,
Надежду и прощение давая,
Ведя весь мир к добру и ко Христу.

На город опустился серый плед,
И дождь в окно стучит, как метроном.
Внутри меня погас последний свет,
И тишина заполнила мой дом.

Воспоминаний блеклый хоровод
Кружит, как листья в мёртвом сентябре.
Душа не ждёт, что кто-нибудь придёт
И вытрет слёзы на моём лице.

На дне колодца стынет пустота,
И эхо не ответит ни на что.
Я сам себе — и клетка, и тюрьма,
В потёртом и заношенном пальто.

И кажется, что этот мелкий дождь —
Не просто капли с равнодушных туч.
А это мир сквозь слёзы видит ложь,
Что где-то есть ещё надежды луч.

Кто примет нас любыми, без остатка?
Кто будет ждать, не требуя наград?
Чья колыбельная звучала сладко,
Сто тысяч жизней и веков назад?

Конечно, вы. Родители. Родные.
Два самых тёплых, ласковых крыла.
Вы — наши ангелы, пока земные,
Источник света, веры и тепла.

Простите нас за редкие звонки,
За спешку, суету и невнимание.
Мы в мыслях с вами, хоть и далеки,
И нет прочнее в мире расстояния,

Чем то, что связывает нас навек —
Любовь, что в сердце бережно хранится.
Родной, любимый, главный человек —
Отец и мать. Родные наши лица.

Как полотно, что соткано из нитей —
Из смеха, слёз, из «да» и строгих «нет», —
Так жизнь течёт, река больших событий,
Оставив в душах свой незримый след.

Она — урок, что учишь год за годом,
То падая, то снова поднимаясь.
Она — рассвет над спящим небосводом,
Что шепчет нам: «Живи, не сомневаясь».

Она — борьба, где каждый миг бесценен,
И выбор, что нельзя вернуть назад.
Она — подарок, что порой не ценим,
И горький яд, и сладкий виноград.

И в круговерти дней, в потоке спешном,
Среди потерь, надежд и суеты,
Пойми одно в пути своём неспешном:
Вся эта жизнь — лишь отраженье ты.

Она приходит шёпотом тумана,
Касается холодными перстами,
И затихает жизненная рана,
И мир плывёт цветными лепестками.

Она садится молча у кровати,
Когда иссякли силы и молитвы.
И в этом безнадёжном дефиците
Последней воли проиграны все битвы.

Но в ней не злоба, а покой усталый,
Как будто мать качает колыбель.
И то, что болью жгло и разрывало,
Уносит прочь седая акварель.

И ты летишь, где нет ни зим, ни вёсен,
Где память — только выцветший узор.
Она — ответ на все твои вопросы,
И самый честный в мире приговор.