Смерть

Она приходит шёпотом тумана,
Касается холодными перстами,
И затихает жизненная рана,
И мир плывёт цветными лепестками.

Она садится молча у кровати,
Когда иссякли силы и молитвы.
И в этом безнадёжном дефиците
Последней воли проиграны все битвы.

Но в ней не злоба, а покой усталый,
Как будто мать качает колыбель.
И то, что болью жгло и разрывало,
Уносит прочь седая акварель.

И ты летишь, где нет ни зим, ни вёсен,
Где память — только выцветший узор.
Она — ответ на все твои вопросы,
И самый честный в мире приговор.