Клён

Как будто кистью тронула заря,
Резную лапу клёна у ограды.
Последний жаркий отблеск сентября,
Предвестник долгой осени, прохлады.

Ещё вчера зелёный и простой,
Он вспыхнул алым, пламенным пожаром.
И каждый лист, пропитанный мечтой,
Кружит, прощаясь с летом, этим жаром.

Ложится на асфальт багряный шёлк,
На мокрую траву, на крыши зданий.
И в тишине, где ветер чуть умолк,
Клён шепчет о коротком увяданье.

Он помнит зелень, летние дожди,
И солнца луч, скользивший по прожилкам.
Теперь лишь холод, ждёт тут впереди,
И воздух пахнет сыростью обильно.

Но в этом танце, огненной листвы
Есть красота прощального мгновенья.
Частичка уходящей синевы,
И осени святое откровенье.

Но в этой горечи не только грусть,
А красота последнего мгновенья.
Пускай клён шепчет тихо: - я вернусь,
В нём видно к жизни вечное стремленье.

Пройдут дожди, и первый снег пойдёт,
Укроет землю лёгким одеялом.
И клён уснёт, он тихо подождёт,
Чтоб возродиться, пред весенним балом.

Доколе листья падают, кружа,
Танцуя в воздухе свой вальс прощальный.
И замирает, слушает душа,
Их шорох тихий, сладостно-печальный.