Весна сорок пятого года –
Сирень распустила цветы!
Все рады победной погоде,
А мать, ждёт сыночка с войны…

Надела платочек – белый –
Цвет веры, надежды, любви.
Сын у неё, самый смелый!
Отвага отца в нём - в крови!

Ушёл на войну в сорок первом.
Весточки слал - года два.
Путь писем внезапно был прерван.
В сердце мелькнуло – беда!



Не помнит уж, сколько рыдала
Дней и ночей напролёт…
Слёзы платком утирая,
Верит, надеется, ждёт!

"Нет похоронки – живой он!
Возможно, что ранен в бою.
Чувствует сердце: Родной мой!
Молюсь и кричу сквозь войну!

Будь сильным сынок и отважным!
Бей фрицев, пришедших с войной!
С Победой придёшь – это важно!
Я подожду, дорогой!"

И вот уж весна – сорок пятый.
Сына ждёт мама домой.
С войны той ужасной, проклятой.
Не знает, придёт ли? Живой?

Вдруг скрипнет калитка у дома?
И выбежит мать на крыльцо...
Прижмёт и обнимет, родного!
Он ей расцелует лицо!

Весна сорок пятого года
С Победой и с миром пришла!
Но радость и горе народа,
Впитала в цветенье она.

Серебряный рассвет сквозь штору просочился.
И нежно так, струясь, коснулся глаз моих.
Я знаю милый, знаю, ты в меня влюбился!
И ощущать я рада тебя и нас двоих!

Ты каждый раз мне даришь сердечные подарки.
И заставляешь сердце стучать пораньше - в такт!
Твой поцелуй серебряный даёт держать мне "марку"!
Чтобы душа не ныла, когда гостит закат...

Ты мне во сне, однажды, заботливым приснился.
И сердце колотилось - в руке перо держу...
Открыв глаза, "любимый", сквозь штору просочился!
Я знаю, ты прекрасен - трёхмерно, к рубежу!

Кверху тянутся дымки,
уносят осень.
Крыши словно сахарки –
к застолью, к гостье!
Пришла в узорчатом платке
и в платье светлом.
Зима спешила налегке
с букетом белым.

Горит рябина на кусту –
с мороза - сладость!
Как не заметить красоту?
На белом - радость!

Ноябрь зиму угощал
настойкой красной!
Осенний дух в ней обитал
цветной и страстный!

Рожки дымков как на подкрылках
  клубами вьются до небес -
Дыханье печек жаром пылким,
  как будто лес из труб воскрес!

Дымок летит и тает, тает
  и растворяется рожок.
И незаметно так сгорает
  охапка дров под уголёк.

Мороз сердит, об угол треснет,
  что посох выдержит едва!
Ему бы в дом войти, но песню
  поют берёзовы дрова...

Торопят голосом певучим
  хозяйку, что печёт пирог.
А ночью, наш мороз трескучий,
  в трубу подкинет сапожок!

Картина в нём - всё небо в звёздах
  и леса призрачный овал...
Своим дыханием морозным,
  он сапожок заколдовал!

Прогонит страх, в оконце глянет,
  от яств кружится голова!
Ах, как бы он хотел селянам
  сказать волшебные слова...

Вьётся дорожка то влево, то вправо,
Снегом закрыт яркой осени след.
Так бы и ехал без переправы,
По свежему следу и прочь от всех бед.

Горечь утрат пусть придавит пороша.
Слёзы со щёк упадут звонким льдом.
Год от года душе становится горше,
И подступает непрошеный ком.

Встану я в центр танцующей вьюги
И попрошу - О Святы небеса!
Не оставляй меня в замкнутом круге,
Хочется слышать родных голоса!

Сердце моё от любви замирает!
С ней хоть куда, хоть в большую  метель!
Вместе будем - беда не достанет!
Зима, пусть качает свою колыбель.