я думал, что всё. это полный провал.
что мир не увидит рифмы,
кроме той, что я уже написал
о любовных страданиях в жизни.
но тут, вдруг, внезапно,
как пендаль поддых,
я увидел обложку сборника.
и решил, что однажды, поставлю его
я на полку. вечером вторника.

например.

что бы было в рифму,
хотя больше люблю я четверг.

и тут оказалось - любовь это пшик,
испарение, если по сути.
кроме неё есть целая жизнь
и стихов навалил я кучи.

а мне так лень по вечерам что то писать,
я говорю себе " с утра напомню!".
а утром говорю "пора вставать".
лень - двигатель прогресса,
для кого то,
а для меня - помеха,
не только справа.
с каждой стороны меня.
но я опять ей поддаюсь, увы.
и обещаю, что больше так не буду никогда.

а за окном опять настало утро.

листаю свои записульки - макулатурки,
посещает мысль "сжечь бы их к чертям",
даю ей по щщам.
как, в данном контекстве, писать "щи"?
с одной щ или с двумя?
вот так сожжешь, а потом иди и свищи,
да насвистывай
вдаль пеплу, улетающему от меня.
наверное, то самое "я",
это мои нескончаемые коробки,
где листы пропитаны не просто чернилами,
а самой сутью.
что из этого осталось непоколебимой истиной?
а на что нассыте и забудьте...

я не знаю.

давай поговорим с тобою, жизнь,
куда меня ты привела и что творится.
стихи я не писал уж больше года,
ну а теперь я не могу остановиться.
чего искал? куда пришел?
да и не знаю.
я словно батя, накидавшийся настойки,
что то блокноту за жизнь толкаю,
и ожидаю продолжения попойки.

как только отболело о любви,
так сразу меня мучает вопрос.
о чем теперь писать стихи?

я говорю всерьёз!
я тот, кто проходя через страдания,
марал бумагу, ища успокоение,
в попытках написать словами
кратчайший путь для исцеления.

я мозг себе сломал, пока прочёл.