Он был влюблённым в свою Музу,

Её боготворил, касался осторожно, боязливо.

В мечтаниях, она всегда к нему спешила,

Смеялась ласково, шутила.

Она любила встречи с ним и разговоры,

В глазах её всегда горел огонь свободы.

Встречать она любила с ним восходы.

Закаты были страсти и томления полны,

И мягкий локон огненной волны,

Спускался нежно по его плечам.

И верил он её речам.

Она ведь правду говорила

О жаркой, пламенной любви,

О тоске в разлуке,

Одинокой скуке.

И он творил.

Наполнен чувством вдохновения,

И сердце билось всё сильней,

Когда он кистью выводил

Прекрасный лик из сновидения!

Их счастье было абсолютным.



А время шло, он стал вдруг замечать

В её глазах печаль и грусть.

Она всё меньше улыбалась.

Она всё реже появлялась

И радовала его взор.

Тоскливым стал их разговор.

Она молчала в основном

И наблюдала за холстом.

Картины хуже получались.

Она вздыхала обречённо,

Ладонями закрыв лицо.



И так бывает слишком часто!

Однажды он проснулся по утру

И понял – жизнь его несчастна.

Она ушла. Ушла на свет или во тьму?

Ему неведомо то было,

Но больше он её не встретил.

Так быстротечны были её чувства.

Как мимолётное искусство!



Прошлась по жизни босиком

И потопталась по душе.

И он не ждёт её уже.

Быть может, новая придёт?

Его искусство оживёт.